Las páginas que siguen, son la reunión de casi un centenar de poesías y escritores, que dispersos, se convocaron en esta obra no por antojo de un editor, ni gusto de un compilador, y mucho menos bajo la estricta tutela de un sentir estético o tamiz literario. Le invito a Ud. lector a encontrar el hilo que las enhebra, las reúne y en fin las celebra. Por ello, estas líneas, por más que se titulen prólogo, no son más que un sentir, de alguien que espió por la ventana, mientras esta obra se conformaba a su capricho. “Pues aquí encontrará un hombre que cultiva un jardín como quería Voltaire, una niña que agradece que en la Tierra haya música, amigos en un café del Sur jugando un silencioso ajedrez, un ceramista que premedita un color y una forma, tal vez al tipógrafo que compone bien esta página, una pareja que lee los tercetos finales de cierto canto, los que acarician a un animal dormido, los que justifican o quieren justificar un mal que le han hecho, los que agradecen que en la tierra haya Stevenson y en definitiva los que prefieren que los otros tengan la razón.” Parafraseando o plagiando a Borges, sin temor a equivocarme, esperanzado que el lector sienta lo mismo que quien escribe estas líneas, los reunidos en estas páginas, silentes, de alguna forma están salvando al mundo…o cuando menos lo hacen más bello..